la boulangère // nelia

juste assis devant le clavier bicolore, le regard tordu qui s'en va vers le plafond, les cheveux qui cachent le visage las. il ne commencera à jouer qu'après avoir terminé sa tasse de café -un café amère et triste, seul sur son plateau d'argent habituellement garni de fruits et croissants. soupir. ses doigts caressent tout juste l'instrument qu'il se sent déjà emporté -comme lorsqu'il regarde des aurores boréales, des paysages enneigés d'une Norvège amusées de le voir si facilement émerveillé.
puis ça sonne à la porte. enfin, ça cogne faiblement. des petits coups de poignets à peine perceptible contre l'épaisse porte qui le garde du froid.
entrez donc, c'est ouvert, il hurle en accompagnant chaque mot de son accent français.
mais il ne s'arrête pas de jouer pour autant. il imagine juste la silhouette se faufiler dans la maison chauffée, découvrant l'odeur du café moulu, percevant les notes qui s'échappent de l'appareil -ou de ses mains, selon les interprétations que l'on en fait.